Luna dort paisiblement, en haut. La maison de ville que le couple Abberline-Werner s’est payée dans le tranquille quartier des BB cache dans son sous-sol un antre réservé à la souffrance et aux aveux. Attaché sur un fauteuil en acier poli, un quelconque gangster se débat faiblement. Il tente de hurler, grogne et salive sur le bâillon sale qu’on lui a enfoncé entre les dents.
La porte s’ouvre, et le prisonnier s’agite encore plus. Un dandy blond aux yeux bleus comme les cieux clairs du pays alpin se débarrasse de son chapeau. Accroche le trench coat ébène au porte-manteau ; puis se fait couler un thé. Il hume avec délice l’arôme de l’earl grey avant de laisser tomber les herbes séchées dans la théière.
Une fois le breuvage mis à infuser, le blond allume soudainement la lumière. La pénombre rougeâtre de la pièce est violemment chassée par la lumière crue des DELs blanche fonctionnant à pleine puissance.

« -Guten Tag », commence l’ex-médecin en adressant un serein regard torve à son jouet du jour, « -Hurensohn. » Le léger sourire de l’autrichien s’élargit alors qu’il se sert une tasse.

« -Si tu promets d’être sage, je te laisserai boire un peu de thé. » Le rictus de Magnus se fait carnassier. « -Ne te nourrir que par intraveineuse doit commencer à t’embêter. Imagine un peu. Un bon steak, avec une purée et une sauce au poivre… »

L’autre se calme, obnubilé par les images que l’escroc imprime dans sa mémoire. Pfeuh. Comme s’il aurait accepté de déjeuner avec ce genre de salopard. Quand bien même sa vie en dépendrait, Mag n’approcherait ce type avec un couteau que pour le lui passer sous la pomme d’Adam.
Il a essayé de tuer Faye, cet enculé. Le regard s’assombrissant de secondes en secondes, le blond s’allume une cigarette et pose sa tasse sur la table qui se tient à sa gauche. Il se lève et enlève le bâillon de sa proie. Avant même que celui-ci ne puisse protester verbalement, il se retrouve avec le canon d’un M1911 chargé dans la bouche.

« -Ferme-la, connard. » Le ton est sans équivoque. Le sourire s’est effacé. Le regard l’incite à tenter de répondre. Vas-y, répond. Essaie de l’ouvrir et prend ta balle. « -Tu vas m’expliquer très calmement qui t’envoie, comment t’as réussi à suivre ma femme sans qu’elle ne t’égorge dans la seconde, et surtout, surtout : » Retour du sourire carnassier. « -Combien est-ce que t’as accepté pour signer ton arrêt de mort ? »

Il n’a pas prévu de le faire espérer. Il va crever. A plusieurs reprises, d’ailleurs. Le connard souhaitera être devenu une coquille au bout de deux heures avec lui. Magnus enlève son arme du gosier de l’autre, essuie méticuleusement le canon du pistolet. Ne répond au chapelet d’insultes qu’on lui adresse que par un regard noir et un sourire amusé.
Magnus s’empare d’une seringue, lui assène quelques coups du bout de l’ongle. Fait gicler un liquide clair pour s’assurer qu’il n’y a pas de bulle d’air. Il ne faudrait pas tuer son jouet d’une embolie cérébrale avant d’avoir pu lui donner envie de n’être jamais né.

« -Tu as voulu t’attaquer à Faye –je peux bien te dire son nom, puisque tu ne seras qu’une coquille en repartant d’ici. Et tu vas le payer. »  Vissant son regard dans celui du tueur à gages, l’homme à tout faire lui impose des souvenirs radieux. Des doigts retournés, des ongles arrachés. Des yeux crevés par ses propres doigts, après qu’on lui ait amputé la main –sans anesthésie, bien sûr ! Des messages profanes inscrits au fer rouge, au scalpel ou à la scie sur sa chair.

Alors que sa victime sent une terreur sourde monter en lui, convaincu qu’il a déjà vécu plusieurs fois les sévices que Magnus s’apprête à lui infliger, ce dernier plante directement dans son rein droit l’imposante seringue pour y injecter son venin. Il jette ensuite l’aiguille dans le bac à déchets biologiques ; puis la seringue dans l’évier. Se rassoit en face du tueur à gages.

« -Tu as douze heures devant toi. D’ici là, la substance que je t’ai injectée va lentement te bouffer le rein. Ton corps, tentant désespérément de la filtrer et de l’éliminer, va d’abord créer des calculs rénaux. » L’autrichien prend une longue gorgée de thé, avant de découvrir les dents. « -C’est considéré par les médecins comme la pire douleur au Monde. Ensuite, ton rein gauche va dépérir puis nécroser. Ton organisme, paniqué, tentera d’endiguer le poison en te bouffant les organes. » Nouvelle lampée de l’infusion. « -Je n’ai même plus besoin de te toucher. Tu vas souffrir le martyr et ton propre corps va te tuer. Je peux abréger tes souffrances, si tu parles. Promis. Dis-moi tout ce que tu sais, et je te tuerai sans douleur jusqu’à-ce que tes souvenirs et ta personnalité s’effacent, perdus dans les méandres de ce qu’on appelle la mort, sur Mars. »

Magnus passe ensuite quelques heures à regarder sa victime souffrir. Le maudire, l’insulter. L’implorer. Le supplier. Mais il n’a toujours pas parlé. Bientôt, il sort un sandwich de sa besace pour profiter d’un sympathique petit casse-dalle avec un livre sur l’impact économique des facultys sur les marchés financiers marisens.
La porte s’ouvre, derrière lui. L’autrichien se retourne et se lève, un sourire doux aux lèvres.
« -Bonjour, Liebe. Tu as passé une bonne journée ? », susurre le tortionnaire à l’élue de son cœur ; avant de passer une tendre main sur sa joue, puis de l’embrasser.
Reportant son attention vers le jouet qui pousse de pathétiques hoquets de douleur, entrecoupant périodiquement sa complainte et ses insultes qui ont, depuis le temps, perdu beaucoup de leur superbe ; Mag désigne le tueur à gages de la main.
« -Faye, je te présente Martin Smith. Un nom d’emprunt. De naissance, il s’appelle Hugh Garner. Et sa famille est déjà morte. N’est-ce pas, sublime créature ? », finit l’escroc en adressant un sourire –et un regard- enamouré à la brune.

« -Je te le laisse, si tu veux. Il n’a plus que quelques heures à vivre et souffre déjà le martyr, de toute façon. Si l’envie te prend d’amplifier ses souffrances ; ou de jouer encore un peu plus avec sa saloperie de carcasse, n’hésite pas. Je m’occuperai du ménage –Et d’admirer tes sublimes talents de tortionnaire. »

Entendre l’autre gémir à l’idée que l’autre moitié du couple Abberline-Werner avait encore de nouvelles façons de lui pourrir la vie –et la mort, visiblement.

« -Il ne s’en rappelle pas à cause de ma faculty, mais il est déjà mort deux fois. Et a déjà parlé. Amuse-toi, chérie ! Je ferais le ménage. »
Alors que Magnus s’efface pour laisser s’avancer la jeune femme, le tueur à gages comprend. Se souvient. Il a vendu ses camarades. Sa famille. Sa propre fille, putain. Levant des yeux terrifiés vers le couple, Hugh comprend qu’il vit cet enfer depuis déjà une semaine.

Le délicat et familier assemblage du savon et de la peau de son aimée envahit la pièce. Peut-être est-ce simplement son esprit qui lui joue des tours. Quoi qu’il en soit, cette femme rayonne. Dans tous les sens du terme. Tel le soleil, elle éclaire la terre sur son passage. Nourrit les plantes, baigne la nature dans sa douce et tiède bienveillance. Toujours à l’instar de l’astre diurne, Faye brûle les yeux ; abime la peau. Écorche les champs. Carbonise les prairies.
Il est rare de la voir vouloir autant faire souffrir quelqu’un. Au point de tuer elle-même une famille d’innocents. Au point de faire sauter leur demeure, de sorte à ce que même revenus, la femme et la fille d’Hugh seront à la rue. Mag’ croyait que c’était lui, le rancunier, le cruel ; dans leur couple. Les lèvres du blond se crispent en regardant Faye feindre la tendresse envers leur victime. Même fausses, il n’aimerait savoir de telles attentions que pour lui. La pensée arrache un rire silencieux à l’autrichien. Jaloux du pauvre hère que vous avez passé la dernière semaine à torturer, et dont vous venez d’assassiner la famille ? Tu ne t’arranges pas, Magnus.

Même en en étant parfaitement conscient, le blond ne peut s’empêcher de haïr sa victime. Plus que pour le simple affront d’avoir voulu du mal à Faye. Plus que pour l’arrogance d’avoir, ne serait-ce qu’un instant, pensé survivre à leurs mauvais traitements. Plus que la mascarade, toutes les 48h, de faire comme s’il le torturait depuis la première fois. L’ex-médecin voudrait le voir disparaître. Effacer jusqu’à la dernière trace de son existence sur cette foutue planète.
Ainsi, les sourcils froncés en un regard noir se transforment soudainement : L’un des deux s’envole vers le plafond quand la belle arrête la pince juste avant l’ongle de Garner. Elle n’attendait donc pas tant que cela l’occasion de massacrer encore un peu le corps –et l’âme- de cet enfoiré ? Le blond s’allume une cigarette au moment où il accroche le regard de la jeune femme. Oh, merde. Elle a une idée. Un rictus étire les lèvres de Mag.

« -Là, de suite ? », rétorque l’escroc en battant bêtement des yeux. « -Tu veux pas qu’on finisse de torturer Hugh, d’abord ? », finit-il, un air mutin au visage.
Le blond jette ses émeraudes en direction de l’homme attaché sur le fauteuil en acier, tout sourire.
« -T’inquiètes pas mon vieux, on en a pas pour longtemps ! Deux-trois heures, et on revient te faire regretter d’avoir existé. »

Magnus fait mine de partir, prenant la main de sa dulcinée pour s’arrêter devant la porte. Il se retourne, toujours la clope au bec, toujours un sourire d’une oreille à l’autre. Un tendre rire factice franchit les lèvres du chirurgien.
« -T’y as cru ? J’espère que oui. » les yeux du bourreau s’assombrissent alors qu’il se rapproche de sa proie. Il s’abaisse à son niveau pour pouvoir visser son regard dans celui du tueur à gages. « -Tu veux un avant-goût de ce qui va t’arriver, peut-être ? », continue l’autrichien en plantant des souvenirs de torture dans l’esprit de Hugh. Et un couteau dans sa main, aussi. Pile entre deux vaisseaux sanguins. Il ne faudrait pas qu’il se vide de son sang, le con.

Magnus profite donc de cette petite occasion pour réviser ses cours d’anatomie. L’ancien médecin plonge une seringue dans l’un des deux nerfs qui parcourent la main droite du tueur à gages. Le blond attend que l’autre aie fini de crier comme une fillette perdue à Disney Land Paris pour reprendre la parole.

«-Enfin, Hugh ! Arrête de gueuler, j’essaie de briser ton corps et ton âme ! », s’écrie l’autrichien avec un sourire allant d’une oreille à l’autre. « -Ma sublime compagne n’a même pas amplifié ta douleur… »

Magnus s’approche de sa victime, son rictus s’agréant des discrètes mais inimitables marques de la folie.
« -Franchement, t’as pas de chance. » un couteau se niche sous l’ongle de Hugh, alors qu’une seringue est encore prise de soubresauts à chaque fois que ce dernier remue de douleur. « -Je sais comment faire mal, elle sait comment humilier. Et on sait comment te briser. »