Courent les rats (courez, courez !) N’ont qu’à s’écarter au rythme de l’avancée feutrée, des talons indécents qui s’abattent
- que les plateformes la gardent d'être tachée des puants.
Et derrière elle, toujours la même ombre à laquelle elle n’a qu’un signe bref à adresser pour la voir lecher ses pas. La chevelure rousse qui se dessine à l’aube des lumières chevrotantes lorsqu’elles s'extirpent du néant - voyez, voyez que
    Pheme n’est pas faite pour rester dans l’ombre.

Ni dans celle des caveaux hideux, ni des pseudos alliés qui récoltent la modestie le temps d’une embuscade. Qui sait encore quelles en seront les victimes - ce soir, Edge lui offre le règne rougi sur un plateau, voie toute ouverte par les bras béants des cadavres. Alors elle en enfoncera les portes jusqu'à rompre les doigts qui lui ont tendu le sceptre
(pas encore, toutefois. Il faut déjà chasser les hyènes
et les petites régnantes d'autrefois. )

Alors, le chemin se fait dans les mots qui l’annoncent ; résonnent un peu, raclent les murs sales et le visage méfiant de la rousse
et alors, elle a raison. Parce que Pheme n’a que la froideur létale des discussions écourtées sur le linceul pour tapisser le couronnement, qu’elle ne s’évertue pas à apaiser la hargne des ancien.nes ami.es.  

urie mais elle ne la saluera pas, ne feindra pas les vestiges de douceur sur les traits qui ont depuis bien longtemps avorté les fardeaux traînants. elle respecte encore suffisamment urielle pour lui épargner l'affront d'emprunter une peine qu’elles savaient bâtarde.

Leto sur ses talons alors qu’elle s’approche de la paire mal assortie (      oh, urielle n’as-tu pas été naïve, présomptueuse quand on te sait
si féroce, si      redoutée     alors que tu n’as pas vu la vermine

je suppose que tu te doutes que c’est pas exactement une visite de courtoisie. il n'y a pas grand chose qui traverse les yeux noirs lorsqu'ils quittent l'amant sournois pour gracier la condamnée de sa sentence. pas d'excuse au lyrisme plat ou de rire délectés pour celle qui décline les plaisirs grossiers à tenir les cœurs chauds entre ses serres,
ne veut que les lauriers et l'or et les suppliques à ses pieds.
ça n’a rien de personnel, cela dit.

Elle hausse les épaules
hausse les épaules si haut que la fourrures s’ébroue sans défaire les traits froids et c’en est mauvais lorsqu'elle ne cache même plus le révolver qui décore les doigts fins pour en braquer l'embout sur les mèches flamboyantes. C'est une exécution, et il n'est plus vraiment question d'offrir aux furies la chance de contester les desseins qu'on prévoit pour elles.

Dans l'union infame des corps et des esprits gangrenés de la nouvelle alliance, il n'y avait jamais eu d'honneur et de justesse à implorer. Mais Pheme a la grâce dans le couperet qu'elle abat, les gestes généreux pour proposer la mort à l'impie
même si l'on pense surtout à éviter au cuir couvrant les mains coupables quelques crasses vermeilles.

si tu préfères, leto peut même s'en charger. histoire qu'on soit, neutres tu vois ? pas de vieille rancœur ou de haine superflue. alors elle se penche à peine, s'exprime en commanditaire des bassesses dans lesquelles elle ne se perd même pas. n'a jamais eu la décence, ni dans les yeux vides sur le visage qu'on s'apprête à sacrifier, ni dans les mots légers ou la main gantée
main armée qui fait signe vers la rousse,
fend l'air pour souffler la simplicité du courroux.