Il est six heures du soir. Euh, nan attends, il est six heures du matin d’hier soir ? Quoi ?
…
Fin de soirée, donc. Bien mangé. Bien bu. La peau du ventre bien tendue. Enif marche –titube, plutôt ! dans la rue. Evite les charognards qui, faute d’avoir trouvé une proie sans aide monétaire, s’offrent les services de prostituées à la recherche d’un dernier client pour cette nuit. Sous le dôme, les premières lueurs du soleil ne vont pas se montrer avant encore quelques heures. Chaton s’allume une cigarette, tire une longue bouffée de fumée. Bloque la respiration. S’imprégner de l’odeur de brûlé, plutôt que d’inspirer encore la puanteur des bas-fonds après une soirée chargée en substances psychoactives. La sueur, le vomi. Les odeurs tenaces d’ébats multiples et frénétiques. Le cocktail nauséabond de jeunes pleins de sperme et qui puent la défaite, ou l’inverse. Ce qu’il déteste ce quartier, dès qu’il n’est plus perché si haut qu’il en oublie à quel point il pue.
Une main enfoncée dans la poche de sa veste, l’autre sur ses lèvres à tenir la tige de tabac, Nif lève un peu les yeux de ses pieds. La plupart des connards qui traînent ici à une heure pareille sont dans un pire état que lui, alors s’il regarde pas où il va…

Tiens, en voilà un qu’à l’air bien frais. Un Chili, en plus. Le mécano pousse un long soupir, et son visage se trouble derrière la fumée grisâtre qui s’échappe. Avec de la chance, il le reconnaîtra pas. Et Enif pourra tranquillement rentrer chez-
La gonzesse qui vient de bousculer son compère, là, elle a pas chopé un truc ? « -Putain… » murmure le second. Il sort la patte de sa poche et empoigne le bras de la donzelle. C’est une femme, au moins ? Boarf. On s’en fout.

« -Hoplà, fouille-merde. Tu vas rendre ce que t’as pris au déchet ambulant, à l’instant. », lance cheveux bleus avec un regard torve vers la pickpocket. « -Ou alors tu me laisses regarder ce que tu lui as tiré. Et si c’est rien d’important à mes yeux, tu peux le garder. »
Faudrait pas que ce connard vienne de se faire voler des informations sur le gang, si ? Si c’est juste du fric, ou alors une montre hors de prix, Enif s’en contrefout. Par contre, s’il s’est fait tirer son com… Là, y’a bagarre. Pour les deux, d’ailleurs.

« -T’inquiètes, je me fous de son fric. Je veux pas que tu fasses tourner sa sex-tape, ça m’emmerderait vois-tu ? »
Dans son immense bonté –et sa légendaire impatience, la panthère montre un sourire entendu à sa proie. Tu bouges pas tant que je sais pas c’que t’as volé, gamine.

Petits pas, petits pas, l'oeuf s'avance dans les rues du quartier qui l'a vu grandir. Elle sait comment tout fonctionne ici. Elle sait que c'est la sortie des bars et des boîtes qui lui permettra de se faire son petit pactole du jour. En à peine une demi-heure de temps, les vastes poches de son coupe-vent sont déjà bien alourdies par ses larcins matinaux. Un sourire mutin aux lèvres, elle choisit ses cibles méthodiquement en fonction de leur état d'ébriété mais aussi en fonction de leurs têtes de cons. Et ça paie bien, comme toujours.

Tellement bien que légèrement distraite par son propre succès, elle en vient à bousculer sa nouvelle victime attirant l'attention de celui qui visiblement l'accompagnait. Ainsi la main rêche de l'homme se referme sur son poignet. Sensation désagréable qui lui donnerait presque la nausée. Cependant elle reste impassible sous la visière de sa casquette recouverte par la large capuche. Elle extirpe sa main de sa poche et exhibe un majeur bien tendu devant le visage de celui qui la tient.

"Bah j'espère que tu le vois bien celui là, fils de pute avec tes cheveux de merde là. C'est un doigt, et tu vas virer les tiens si tu veux pas que j'te les fasse bouffer."

Non mais pour qui il se prend à jouer aux anges gardien pour un déchet de ce genre. Et comme si elle avait des comptes à lui rendre, déjà qu'elle était à la limite de dégueuler sur Swan à chaque fois qu'elle devait lui adresser la parole, alors lui, il pouvait se carrer ses gros doigts dans le cul et aller se chatouiller l'orbite.

D'un geste sec, elle se dégage de la prise de l'ours mal léché pour se tenir à une distance un peu plus raisonnable que trop près de lui le tout en rapatriant sa main dans sa poche bien pleine.

"Qu'est-ce que ça peut te foutre. J'suis même pas sûr de retrouver ce que je lui ai tiré avec tout ce que j'ai déjà pris, alors retourne boire un coup au lieu de faire chier les honnêtes travailleurs de bon matin tu seras sympa."

Les sourcils froncés elle relève légèrement la tête, le torse bombé pas prête à se laisser intimider par deux racailles dans leur genre. Elle inspire un coup et l'odeur de clope environnante lui rempli les poumons. Elle soupire un coup et exhibe le superbe briquet qu'elle venait d'ôter à son propriétaire.

"T'as pas une clope ?"

@Enif A. Ourania