Son pouls pourrait lâcher
ses dents se briser sous les mâchoires qui se serrent, se serrent
se serrent jusqu’à broyer les râles rampants dans la trachée.
Elle n’a jamais eu l’air si petite
n’a jamais eu l’air si pâle au milieu des draps immenses, si insipide dans les relents aseptisés qui lui brûlent la gorge. Et elle n’a jamais senti ses veines bouillir, lui ruiner la peau si vivement qu’elle jurerait qu’elle venait de prendre feu.

Si faible que ses jambes s’écroulent sous son maigre poids, si faible que les doigts minuscules peinent à pianoter sur son com pour empêcher les visites. Mais de toute façon, presque personne ne sait où elle est, joyau ridiculement rouillé dans l'écrin d'une clinique privée, là, loin du grabuge. Ha,
      ha    ha  ha
   ce que la plèbe et les merdeux.ses auraient ri de la voir si pitoyable.

De voir les yeux vils se plisser sous la douleur qu’elle enferme entre les lèvres scellées - parce qu’il n’est pas question de geindre, oh non. Absolument hors de question de flancher, de siffler entre les crocs la moindre plainte
parce qu’elle est putain de Pheme Willis - s’en serait déchiré les cordes vocales si elle avait encore la force de parader.

La balle qu’elle avait cru inoffensive avait à peine manqué le genou, rompant les tissus comme la soie d’une toile qu’on éventrerait d’un doigt hargneux. Que d'infâmes rats, o que d’affreux ingrat.es que les vermiceaux ayant ruiné son palais ; que de pitoyables pions dans ses propres rangs, aisément manipulés jusqu’à perforer son poumon
le sien, à elle ! Quelle infamie ! Iels auraient du s’arracher cent des leurs pour combler l’organe qu’elle aura dû panser, tapisser le verre sous ses pieds de leurs corps en charpie, parce que la mort est trop douce alors.

Mais se contente de soupirer dans la chambre silencieuse, parce qu’elle n’a plus que des os à ronger, que l’écho de l’insupportable vulnérabilité pour répondre à la bile. Parce qu’elle s’est elle-même retirée de son propre trône et en serait malade si elle n’avait pas déjà pris toutes les précautions nécessaires.
Et les yeux noirs, brûlant cette fois d’une flamme névrosée, vont jusqu’à racler les reflets de la baie vitrée, celle-là même qui la nargue et l’écarte d’un monde qu’elle devrait régir.

L’endroit est pompeux, évidemment, doté du confort nécessaire pour rendre ses jurons moins assassins
encore heureux ! Que la prison sente le frais, que les matons se fassent suffisamment discret.es pour qu’elle n’ait à menacer personne. Pourtant, iels sont inflexibles, elle ne remarchera pas de sitôt, pas sans une rééducation drastique. Pas sans qu’elle n’offre au corps tiraillé, privé de sommeil depuis trop longtemps, le repos auquel elle se refuse tant.
      Ah,

   Pheme a toujours détesté l’ironie
encore plus lorsque la prestance impériale du quadrille n’avait su récolter qu’une déchéance boiteuse, loin du faste, si loin de ses propres trésors. Son poing se serre, mais elle n’a même pas la force de venir griffer la paume tendre de ses ongles (ce qu’elle haie l’ironie !)

Elle se ruinera s’il le faut, saignera son corps et celui des soignant.es avec elle, mais elle ne se laissera pas réduire bien longtemps - alors se traîne sur les bords du matelas en retenant un nouveau râle de raisonner contre le corps souffreteux, se démène pitoyablement
et redressée avec peine, elle n’a plus rien du port altier que la mine des régentes traînées dans la boue, les tourmentes plus lourdes que leur couronne. Alors s’empare du boîtier gisant près de la fenêtre qu’elle atteint au prix des vases qu’on envoie se briser au passage de la poigne incertaine, au prix de l’honneur qui tâtonne et s’écorche sur les débris.

madame willis, vous ne pouvez pas fu

et la cigarette entre les lèvres qui se tordent, plus mauvaises encore, n’éclaircit même pas la voix avant d’énoncer les sentences rocailleuses à l’infirmier
pauvre chose gratifiée des représailles de la souillure. la ferme. contentez-vous de verrouiller la porte

Et au claquement docile de celle-ci, elle n’a même pas la satisfaction de se voir obéie. Ne pense qu’à la barbarie des pénitences, qu’à la grandeur du retour de la maîtresse foulant son royaume. Le regard acéré qui balaie la ville lorsqu’elle rend la fumée à la légère brise extérieure,
pense les lèvres pincées à l’agitation qui se fait sans elle, aux insectes grouillants autour de ce qui est sien

 attends-moi, mars. je reviens vite.