Mais elle répond pas, la connasse ?! Oooh elle l’énerve, la nettoyeuse ! Il la connaît, elle sait PER-TI-NE-MMENT que le message qu’elle vient de recevoir est de lui. Il est cer-tain qu’elle fait exprès de l’ignorer. Chaton grogne. Chaton s’impatiente. Chaton n’arrive toujours pas à s’enlever l’odeur nauséabonde du métro ; ce mélange putride de pisse –humaine ou autre !, de merde –idem !, de sueur, de… de crasse moisie renfermée qui PUE SES GRANDS MORTS, LA ! Enif ne crache même plus pour se débarrasser de ces ignobles fumets. Même la clope, ça fonctionne à peine. Rien y fait, à part peut-être certaines drogues. Et encore, elles le rendent plus sensible aux odeurs, il oublie donc très vite celles qu’il a croisées par le passé. C’est difficile d’avoir les narines pris par la sueur, quand on renifle à plein nez le particulier parfum de la ville sous hallucinogènes. En plus elle-

Mais… Mais « -Ça pue, bordel ! », s’écrie la panthère dans un rugissement. Le nez froncé, il recule la tête si fort qu’on jurerait voir une tortue se rétracter dans sa carapace. Frénétiquement, le mécanicien regarde de gauche à droite. Quel est l’enfoiré qui sent aussi fort la-

Elle est là. Avec son sourire de peigne-cul, là. Musc. Beaucoup, beaucoup trop de musc. Et le tabac. Le tabac, à la limite, c’est pas gênant. La sueur non plus. Malgré la frayeur instinctive que le simple souvenir de cette paralysie lui inflige, l’odeur corporelle de Trish, il s’y est habitué. Mais l’autre chieuse s’amuse à se BLINDER de parfum. Ne te laisse pas aller, Enif. Retiens-toi, merde ! Il a envie de feuler, tant c’est agressif. Et la voilà qui lui décoche, entre deux sourires, quelques petites piques à la con !

« -Trish, écoute-moi bien : Je vais- kjfdlllrrjhrrchhrraaa ! », essaie de rétorquer Nif, qui s’étrangle lamentablement après avoir pris une graaande goulée d’air chargé d’un parfum ô combien agressif pour son délicat odorat. Une main devant son nez, Enif a un violent mouvement de recul. Il s’appuie contre le mur un instant, essoufflé. Lève son index pour intimer à la faux-cul de patienter. Le mécanicien entrecoupe ses relents de regards noirs à l’attention de Trish. Elle jubile, derrière son petit sourire serein. Il le SAIT. Bordel, il aurait jamais du lui dire que son odorat est exacerbé. Enfin, elle l’aurait su un jour ou l’autre. Ce bourrin de Nif aurait fini par lui faire une remarque sur son odeur, une fois rond comme une queue de pelle. Bref.

Enif reprend son souffle, puis lance un regard –et un doigt d’honneur- à la jeune femme. « -Dans l’ordre, donc : Je te merde, Trish. Ensuite, », continue le chaton en levant son index pour illustrer ainsi son raisonnement, « -Je sais pertinemment que tu n’es pas navrée, mais j’apprécie l’effort de le feindre ! » Sourire du petit con. C’est qu’il commence à la connaître, la bougresse. Elle aime bien trop le faire enrager pour qu’il se laisse aller. Pas de suite, en tous cas. Après, ils n’auront plus aucune chamaillerie en stock pour le bar… Ce serait triste !
« -Enfin, », reprend Nif Nif en dressant son annulaire, « -Je vois que tu es en forme et pleine d’esprit. Entrons et remédions à cela, veux-tu ? »

Son rictus satisfait transformé en une moue narquoise et carnassière, la panthère exagère une désuète et piètrement exécutée révérence pour laisser la demoiselle entrer par la porte qu’il tient ouverte. Non, il n’a jamais été galant. C’est ce qui rend ses fausses manières d’autant plus sarcastiques. « C’est à ça que tu ressembles, à jouer les jeunes filles proprettes et cordiales », qu’il lui dit par les gestes. Les gestes, et la magnifique langue rosée qu’il lui montre en relevant la tête.

Ils s’installent, bla bla bla… Euh, non ! Pas bla bla bla ! Méchant bla bla bla ! Enif n’a jamais eu le moindre atome crochu avec les politesses données par obligation. S’il demande « comment ça va », non seulement il n’y croira pas ; mais en plus, l’autre pourrait se foutre de sa gueule en se fendant d’une réponse à la con. Non, en attendant qu’un serveur se pointe, il n’y a qu’un seul sujet à aborder : Money money money money money, muthafucka !

« -Alors, tu vas te vanter de ton irréprochable business plan et des résultats prometteurs de cette année 2021, ou on attend au moins la cinquième tournée pour en parler ? » Il sourit à pleine dents Enif, avachi sur la banquette circulaire, un bras posé sur le dossier, prêt à y accueillir une jouvencelle –ou un jouvenceau ! à la recherche d’une éthylique et lubrique étreinte sauvage. D’un habile « -Excusez-moi, jeune beaugosse ! », il attire un serveur et commande, pour commencer deux shots. Ensuite, il demande son cocktail et lance un regard vers son… amie ? Ouais, admettons.

« -Et qu’est-ce qu’elle boit, Anne-Sophie jeune PDG dynamique ? Si tu oses me répondre du champagne ou du vin blanc, tu paies la tournée. » Ah pardon ! C’avait pas été clair ? Ce soir, on se RUINE LA GUEULE, mamène !